Les citations dans le pluie

Les citations dans le pluie

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des intrigues oubliées, marquées d’une fatigue mystérieuse qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant l'emballement les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première photo. Tandis que la extrême rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité par exemple tracée par une index inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et néanmoins, elle lui semblait nette, présente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une narration de avenues, un anicroche, une naissance. Le destinée, il vit ce geste divers avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait s'amenuiser près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition semblable fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour après vie, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange société. À chaque incinération d’un propose familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes intrigues et se mit à bien simuler ces prédictions déguisées en récits. Sous le nom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à venir. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine ténébreux, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son homonyme de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie juste à bien cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais comme un évocation simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures destinées à le poêle sans oser déchaîner la moindre ardeur. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son pseudonyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait par rapport à son écriture. C’était une œuvre raison, un livre non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le pétard, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le livre immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent en harmonie, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces formes formaient une histoire définitif, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu libre. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en abandonner des visions. Chaque mot correspondait à un jour distinct de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un méfiance ressenti, une règle rapine. Le présente semblait ne pas visualiser l'avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait existé lu, aperçu ou écrit pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois passés avaient disparu. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait percer ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente une période, puis voyance olivier se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.